Um poema longo

Às vezes desanimo de fazer um poema.

Porque, apesar do mundo contemporâneo

Que diz ser livre, moderno e sem regras

Diz

Que a poesia deve ser breve

Porque hoje a vida é corrida

E ninguém tem tempo para ler coisas compridas.

Ah, saberiam disso os antigos poetas?

Ah, imaginariam isso os autores de Mensagem, d’Os Lusíadas,

Das viagens magníficas de Odisseu ou Aquiles?

Ah, e os autores dos versos compridos de compridos sentimentos?

Pois que neste mundo mais regras é o que há!

E quanto mais, maior a hipocrisia!

Deixemos para lá...

O assunto hoje é a poesia.

Que poesia não tem tamanho, forma ou cor

Que poesia é a dimensão da alma humana

Sua dor ou sua alegria

Às vezes cabe numa linha

Às vezes não cabe em mil palavras!

Que poesia é sentar à tarde e olhar o azul do céu

Que poesia é estar apaixonado e deitar-se à beira do abismo

Que poesia é...

Parar a correria (um pouco)

E admirar (como um louco)

A beleza da vida que se esvai

A cada dia um pouco.

Que poesia é (também) isolamento

Para olhar o mundo que a cada momento

Perde-se na temperatura alta do sofrimento.

Não, para se fazer poesia não há contentamento

Não há satisfação, como a própria vida exige até o fim.

Até o fim.

É um desespero desesperado de viver

Que ninguém compreende.

Isso é a vida: um desespero desesperado de viver

Até o último momento.

Lá, talvez, haja contentamento.

E a poesia, toda de si, vai nos envolver como um anjo de asas muito longas.

Deus só podia ser um poeta para ter essa louca ideia de criar seres humanos.

Não, a poesia não tem tamanho.

Exige mais que paciência: descontentamento.

Ela atinge o onde-quando nem imaginamos.

Que poesia é a própria vida

E para ela... será quer temos tido tempo?

Por Elayne Amorim