Deslizo pela página de papel, minhas mãos ágeis, porém cansadas, ainda insistem em dedilhar as letras sobre as linhas, num concerto desacertado de ideias que parecem minhas mas que não. À pausa de uma palavra ao pulo da outra ganho dimensão imensurável de vivências. Eu já vivi de tudo e minha imaginação não sabe mais o que seja real ou não. A poesia é uma música secreta transformada em verso, ela sai de algum canto da minha alma e se transforma em serenata. Dedilho o papel, a tinta resvala, escrevo com cor de sangue e poucos sabem da minha latência. Até já tentei me embrenhar por caminhos amenos e dedilhar menos as dores sobre a partitura branca; porém, o que é ameno transforma-se em menos e eu sempre quero mais. Eu quero acordes de palavras que acordem todos os demônios e anjos que se atracam em mim. Quero uma reverberação constante de tempos remotos e tão antigos quantos futuros, quero que tudo num tropel de sons e significados possam extrair de mim a essência que eu escondo até de mim. Arrancar do peito! Abrir à ferro e afiada espada! Cortar num átimo com o verbo principal! Arrancar! Arrancar! Até que último grau de loucura seja alcançado e aí sim eu me atirarei toda nua e disforme sobre o tecido verbal que se esfacelará em tuas mãos de ouvidos e olhares espantados...
por Elayne Amorim
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